COUTEZ-MOI, refpectable Emilie,
Vous êtes belle, ainfi donc la moitié
Du Genre Humain fera votre ennemie :
Vous poffedez un fublime génie,
On vous craindra: votre tendre amitié
Eft confiante, & vous ferez trahie.
Votre vertu dans fa démarche unie,
Simple, & fans fard, n'a point facrifié
A nos Dévots, craignés la calomnie.
Attendez-vous, s'il vous plaît, dans la vie,1
Aux traits malins, que tout Fat à la Cour,
Par paffe-tems, fouffre, & rend tour à tour.
La Médifance eft la fille immortelle
De l'Amour propre, & de l'Oifiveté;
Ce monftre aîlé paraît mâle & femelle,
Toujours parlant, & toujours écouté ;
Amusement & fleau de ce monde,
Elle y préfide, & fa vertu féconde,
Du plus ftupide échaufe les propos:
Rebut du Sage, elle eft l'efprit des Sots.
En ricanant, cette maigre Furie
Va de fa langue épandre les venins
Sur tous états: mais trois fortes d'humains
Plus que le refte alimens de l'Envie,
Sont exposés à fa dent de harpie;
Les Beaux-Esprits, les Belles, & les Grands,
Sont de fes traits les objets différents.
Quiconque en France, avec éclat attire.
L'oeil du Public, eft für de la Satire,
Un bon couplet, chez ce Peuple falot,
De tout mérite eft l'infaillible lot.
La jeune Eglé de pompons couronnée,
Devant un Prêtre à minuit amenée,
Va dire un oui, d'un air tout ingénu,
A fon mari qu'elle n'a jamais vû;
Le lendemain, en triomphe on la mene
Au Cours, au Bal, chez Bourbon, chez la Reine
Le lendemain, fans trop favoir comment,
Dans tout Paris, on lui donne un Amant.
Roy la chanfonne, & fon nom, par la Ville,
Court ajusté fur l'air d'un Vaudeville:
Æglé s'en meurt: fes cris font fuperflus;
Confolez-vous, Eglé, d'un tel outrage,
Vous pleurerez, hélas! bien davantage,
Lorfque de vous on ne parlera plus.
Et nommez-moi la Beauté, je vous prie,
De qui l'honneur fut toujours à couvert.
Lifez-moi Bayle, à l'Article Schomberg,
Vous y verrez à quel point la Satire,
Scut en tout tems gâter tous les efprits;
La Terre entiére eft, dit-on, fon Empire;
Mais croyez-moi, fon Trône eft à Paris,
Là, tous les foirs, la troupe vagabonde,
D'un Peuple oifif appellé le beau monde,
Va promener, de réduit en réduit,
L'inquiétude, & l'ennui qui le fuit.
Là font en foule, antiques Mijaurées,
Jeunes Oifons, & Bégueules titrées,
Difant des riens, d'un ton de Perroquet,
Lorgnant des Sots, & trichant au piquet.
Blondins y font, beaucoup plus femmes qu'elles,
Profondément remplis de bagatelles,
D'un air hautain, d'une bruyante voix,
Chantant, danfant, minaudant à la fois.
Si par hazard quelque perfonne honnête,
D'un fens plus droit, & d'un goût plus heureux,
Des bons Ecrits ayant meublé fa tête,
Leur fait l'afront de penfer à leurs yeux;
Tout auffi-tôt leur brillante Cohue,
D'étonnement & de colére émue,
Bruyant effain de Frélons envieux,
Pique & pourfuit cette Abeille charmante
Qui leur aporte, hélas! trop imprudente,
Ce miel fi pur, & fi peu fait pour eux.
QUANT aux Héros, aux Princes, aux Miniftres, Sujets ufes de nos difcours finiftres:
Qu'on m'en nomme un dans Rome & dans Paris,
Depuis Céfar jufqu'au jeune LOUIS:
De Richelieu jufqu'à l'Ami d'Augufte,
Dont un Pafquin n'ait barbouillé le bufte.
Ce grand Colbert, dont les foins vigilans,
Nous avoient plus enrichis en dix ans,
Que les Mignons, les Catins & les Traîtres,
N'ont en mille ans apauvri nos Ancêtres :
Cet homme unique, & l'auteur, & l'apui
D'une grandeur où nous n'ofions prétendre,
Vit tout l'Etat murmurer contre lui;
Et le Français ofa troubler la cendre,
Du Bienfaicteur qu'il revere aujourd'hui.
LORSQUE LOUIS, qui d'un efprit fi ferme
Brava la mort comme fes Ennemis,
De fes grandeurs ayant fubi le terme,
Vers fa Chapelle, alloit à Saint Denis;
J'ai vu son Peuple, aux nouveautés en proyė,
Ivre de vin, de folie, & de joye,
De cent couplets égayant le Convoi,
Jufqu'au tombeau maudire encor fon Roi.
Vous avez tous connu, comme je pense,
Ce bon Régent, qui gáta tout en France:
Il étoit né pour la Société,
Pour les Beaux Arts, & pour la volupté:
Grand, mais facile, ingénieux, affable,
Peu fcrupuleux, mais de crime incapable:
Et cependant, ô menfonge! ô noirceur!
Nous avons vu la Ville & les Provinces,
Au plus aimable, au plus clément des Princes,
Donner les noms..... Quelle abfurde fureur!
Chacun les lit, ces Archives d'horreur,
Ces Vers impurs, appellés Philippiques, **
De l'Impofture éternelles Chroniques!
*Le Peuple voulut déterrer Mr. Colbert, à St. Euftache. **Libelle diffamatoire en vers, contre Monfieur le Duc d'Orléans.
Et nul Français n'eft affez généreux
Pour s'élever, pour dépofer contre eux.
QUE le Menfonge un inftant vous outrage,
Tout eft en feu foudain pour l'appuyer :
La Vérité perce enfin le nuage,
Tout eft de glace à vous juftifier.
MAIS Voulez-vous, après ce grand Exemple,
Baiffer les yeux fur de moindres Objets ?
Des Souverains defcendons aux Sujets:
Des Beaux-Efprits, ouvrons ici le Temple,
Temple, autrefois l'objet de mes fouhaits,
Que de fi loin, Monfieur Bardus contemple,
Et que Damis ne vifita jamais.
Entrons d'abord on voit la Jaloufie,
Du Dieu des Vers la fille & l'ennemie,
Qui fous les traits de l'Emulation,
Soufle l'orgueil, & porte fa furie
Chez tous ces fous Courtifans d'Apollon.
Voiez leur troupe inquiéte, affamée,
Se déchirant, pour un peu de fumée,
Et l'un fur l'autre épanchant plus de fiel,
Que l'implacable & mordant Janféniste
N'en a lancé fur le fin Moliniste,
Ou que Doucin, cet adroit Cafuifte,
N'en a verfé deffus Pafquier Quefnel.
CE vieux Rimeur couvert d'ignominies,
Organe impur de tant de calomnies,
Cet ennemi du Public outragé,
Puni fans ceffe, & jamais corrigé :
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