Leur voix, stylée aux tons mâles et fermes,
Articulait sans rien perdre des termes.
Dans le fracas, confus, embarrassé,
VER-VERT gardait un silence forcé;
Triste, timide, il n'osait se produire,
Et ne savait que penser ni que dire.

faveur

Pendant la route on voulut par Faire causer le perroquet rêveur. Frère Lubin, d'un ton peu monastique, Interrogea le beau mélancolique: L'oiseau bénin prend son air de douceur, Et, vous poussant un soupir méthodique, D'un ton pédant répond, AVE, MA SOEUR. A cet AVE, jugez si l'on dut rire; Tous en chorus bernent le pauvre sire. Ainsi berné, le novice interdit

Comprit en soi qu'il n'avait pas

bien dit,

Et qu'il serait malmené des commères,

S'il ne parlait la langue des confrères:
Son cœur, né fier, et qui, jusqu'à ce temps,
Avait été nourri d'un doux encens,
Ne put garder sa modeste constance
Dans cet assaut de mépris flétrissants:
A cet instant, en perdant patience,
VER-VERT perdit sa première innocence.
Dès-lors ingrat, en soi-même il maudit
Les chères sœurs ses premières maîtresses,
Qui n'avaient pas su mettre en son esprit

Du beau français les brillantes finesses,
Les sons nerveux et les délicatesses.

A les apprendre il met donc tous ses soins,
Parlant très peu, mais n'en pensant pas moins.
D'abord l'oiseau, comme il n'était pas bête,
Pour faire place à de nouveaux discours,
Vit qu'il devait oublier pour toujours
Tous les gaudés qui farcissaient sa tête;
Ils furent tous oubliés en deux jours,
Tant il trouva la langue à la dragonne
Plus du bel air que les termes de nonne.
En moins de rien, l'éloquent animal,
(Hélas! jeunesse apprend trop bien le mal!)
L'animal, dis-je, éloquent et docile,

En moins de rien fut rudement habile.
Bien vite il sut jurer et maugréer

Mieux qu'un vieux diable au fond d'un bénitier.

Il démentit les célèbres maximes

Où nous lisons qu'on ne vient aux grands crimes Que par degrés : il fut un scélérat

Profès d'abord, et sans noviciat.

Trop bien sut-il graver en sa mémoire

Tout l'alphabet des bateliers de Loire;

Dès qu'un d'iceux, dans quelque vertigo,
Lâchait un mor...! VER-VERT faisait l'écho :

Lors applaudi par la bande susdite,

Fier et content de son petit mérite,

Il n'aima plus que le honteux honneur

De savoir plaire au monde suborneur;
Et, dégradant son généreux organe,
Il ne fut plus qu'un orateur profane:
Faut-il qu'ainsi l'exemple séducteur
Du ciel au diable emporte un jeune cœur !

Pendant ces jours, durant ces tristes scènes,
Que faisiez-vous dans vos cloîtres déserts,
Chastes Iris du couvent de Nevers?

Sans doute, hélas! vous faisiez des neuvaines
Pour le retour du plus grand des ingrats,
Pour un volage indigne de vos peines,
Et qui, soumis à de nouvelles chaînes,
De vos amours ne faisait plus de cas.
Sans doute alors l'accès du monastère
Était d'ennuis tristement obsédé;

La grille était dans un deuil solitaire,
Et le silence était presque gardé.

Cessez vos vœux, VER-VERT n'en est plus digne;
VER-VERT n'est plus cet oiseau révérend,

Ce perroquet d'une humeur si bénigne,

Ce cœur si pur, cet esprit si fervent;

Vous le dirai-je? il n'est plus qu'un brigand,
Lâche apostat, blasphémateur insigne :

Les vents légers et les nymphes des eaux
Ont moissonné le fruit de vos travaux.
Ne vantez point sa science infinie:
Sans la vertu, que vaut un grand génie?
N'y pensez plus: l'infâme a, sans pudeur,