Les dates que vous trouverez, en parlant de Madame de Soubise, sont, Dieu merci, de celles dont je ne me souviens pas. Il faut qu'il y ait eu quelque rudesse marquée à ces fêtes de Versailles. Madame de Coulanges vient de me mander que du jour d'hier la dent avoit paru arrachée : si cela est, vous aurez très-bien deviné qu'on n'aura point de dent contre elle. Vous me parlez fort plaisamment de la maladie de mon amie (Madame de Coulanges), et tout ce que vous dites est vrai. La fièvre quarte de celle du faubourg (Madame de la Fayette) s'est heureusement passée. J'ai envoyé votre lettre au Chevalier (de Grignan), sans peur et sans reproches ; je l'aime tout à fait, et mon Pichon, je voudrois bien le baiser : je m'en suis fait une petite idée, je ne sais si c'est cela ; je verrai quelque jour toutes ces petites personnes. J'ai peine à comprendre celle de huit mois; est-elle toujours bien résolue de vivre cent ans? Je crois que ces Messieurs qui se sont battus dans la rue, en vivront autant. Cette punition, pour s'être rencontré l'été sur le pavé, est fort plaisante et fort juste. Adieu, ma très-belle et très-aimable, j'acheverai ceci dans la bonne ville.

Vendredi à Paris.

M'y voici donc arrivée. J'ai dîné chez cette bonne Bagnols; j'ai trouvé Madame de Coulanges dans cette chambre belle et brillante du soleil, où je vous ai tant vue quasi aussi brillante que lui. Cette pauvre convalescente m'a reçue agréablement : elle veut vous écrire deux mots ; c'est peut-être quelque nouvelle de l'autre monde que vous serez bien aise de savoir. Elle m'a conté les transparens: avez-vous ouï parler des transparens? Ce sont des habits entiers des plus beaux brocards d'or et d'azur qu'on puisse voir, et par-dessus des robes noires transparentes, ou de belle dentelle d'Angleterre, ou de chenilles veloutées sur un tissu comme ces dentelles d'hiver que vous avez vues: cela compose un transparent qui est un habit noir et un habit tout d'or, ou d'argent, ou de couleur, comme on le veut, et voilà la mode. C'est avec cela qu'on fit un bal le jour de Saint Hubert, qui dura une demi-heure; personne n'y voulut danser. Le Roi y poussa Madame d'Heudicourt à vive force; elle obéit; mais enfin le combat finit, faute de combattans. Les beaux justaucorps en broderie destinés pour Villers-Coterets, servent le soir aux promenades, et ont servi à Saint

Hubert. M. le Prince a mandé à Chantilly aux Dames que leurs transparens seroient mille fois plus beaux, si elles vouloient les mettre à cru; je doute qu'elles fussent mieux. Les Grancey et les Monaco n'ont point été de ces plaisirs, à cause que cette dernière est malade, et que la mère des Anges (1) a été à l'agonie. On dit que la Marquise de la Ferté y est, depuis dimanche, d'un travail qui ne finit point, et où Bouchet perd son latin.

M. de Langlée a donné à Madame de Montespan, une robe d'or sur or, rebrodé d'or, rebordé d'or, et par-dessus un or frisé, rebroché d'un or mêlé avec un certain or qui fait la plus divine étoffe qui ait jamais été imaginée ce sont les Fées qui ont fait cet ouvrage en secret; âme vivante n'en avoit connoissance. On voulut la donner aussi mystérieusement qu'elle avoit été fabriquée. Le tailleur de Madame de Montespan lui apporta l'habit qu'elle lui avoit ordonné, il en avoit fait le corps sur des mesures ridicules voilà des cris et des gronderies, comme vous pouvez le penser; le tailleur dit en tremblant : « Madame, comme le » tems presse, voyez si cet autre habit que >> voilà ne pourroit point vous accommoder, (1) La Maréchale de Grancey.

» faute d'autre ». On découvrit l'habit: Ah, la belle chose! ah, quelle étoffe ! vient-elle du ciel? Il n'y en a point de pareille sur la terre. On essaie le corps, il est à peindre. Le Roi arrive, le tailleur dit : Madame, il est fait pour vous. On comprend que c'est une galanterie; mais qui peut l'avoir faite? C'est Langlée, dit le Roi. C'est Langlée assurément, dit Madame de Montespan, personne que lui ne peut avoir imaginé une telle magnificence; c'est Langlée, c'est Langlée: tout le monde repète, c'est Langlée; les échos en demeurent d'accord, et disent, c'est Langlée; et moi, ma fille, je vous dis, pour être à la mode, c'est Langlée.

Madame DE COULANGES.

Je suis aise de n'être plus morte, Madame, puisque vous revenez cet hiver. Je suis dans votre maison; je ne pouvois plus souffrir la chambre ni le lit où je suis morte. Que ne venez-vous paroître avec des transparens comme les autres? Vous épargneriez fort bien le brocard, et personne ne me paroît plus propre à croire M. le Prince que vous. Comment cela vous paroît-il ? Vous êtes la première personne à qui j'écris de ma main : il y a quelque chose entre nous, je ne sais pas trop bien ce que c'est. L'Abbé Têtu n'est’

pas encore en quartier d'hiver. Adieu, Madaine, je souhaite en vérité bien vivement

votre retour.

Madame DE SÉVIGNÉ.

Voilà un style qui ressemble assez à celui de la défunte. Nous avons ri de ce que vous avez dit d'elle et de la Garde; comparant l'extrémité où ils ont été tous deux, et d'où ils sont revenus: cela fait voir que la sagesse revient de loin comme la jeunesse. J'attends d'Hacqueville et le Chevalier de Grignan pour former mon conseil de guerre, et savoir ce que deviendra le pauvre Baron que j'ai laissé à Livry, tout estropié. Adieu, ma trèschère : si vous avez pris le parti que nous souhaitons, j'espère que ma lettre vous trouvera en chemin.

LETTRE 473.

A la même.

à Livry, mercredi, 11 Novembre 1676. CETTE lettre ne vous trouvera point à Grignan; mais je ne sais point encore quel parti vous aurez pris, ni de quoi vous vous repentez. Vous nous assurez que le repentirsera inséparable de votre résolution; cependant, si vous avez pris la route de Lyon, il

me