soupçonnée d'avoir fait un rondeau.
Vous l'avez fait, je l'imagine,
Ce petit rondeau qui raffine
Tous les rondeaux de ce tems-ci:
Il porte assez bien, dieu merci,
La marque de son origine.
Lá grâce en est toute divine,
Et la chûte tellement fine,
Que vous pouvez bien dire si
Vous l'avez fait.
En vain vous faites la mutine,
Vous en rougissez; c'est un sine
Qui nous assure de ceci :
Non, je n'en suis plus en souci;
Je le connais à votre mine,
Vous l'avez fait.
ENTRE deux draps de toile belle et bonne,
Que très-souvent on rechange, on savonne,
La jeune Iris, au cœur sincère et haut,
Aux yeux brillans, à l'esprit sans défaut,
Jusqu'à midi volontiers se mitonne.
Je ne combats de goûts contre personne;
Mais franchement sa paresse m'étonne;
C'est demeurer seule plus qu'il ne faut
Quand à rêver ainsi l'on s'abandonne,
Le traître Amour rarement le pardonne;
A soupirer l'on s'exerce bientôt,
Et la vertu soutient un grand assaut
Quand une fille avec son cœur raisonne
est joli l'objet que je desire :
Raison, gaîté, doux regard, doux sourire,
Rosire a tout. Vous autres, beaux esprits,
A qui Phébus en a tant, tant appris,
Onc ne sauriez mieux jaser, ni mieux dire.
Un sein, hélas! dont je sens tout le prix,
Je l'ai baisé, je l'ai vu, je l'ai pris:
Pourquoi l'Amour ici me fait écrire:
Et cet endroit et ce secret pourpris,
Où le plaisir fait sentir son empire,
Las! Cupidon ne m'en a rien appris;
Bien il est vrai que je vois à Rosire
Un pied mignon, et pied mignon veut dire :
Pour te guérir de cette sciatique
Qui te retient comme un paralytique,
Entre deux draps, sans aucun mouvement,
Prends-moi deux brocs d'un fin jus de sarment;
Puis lis comment on le met en pratique:
Prends-en deux doigts, et bien chaud les applique
Sur l'épiderme où la douleur te pique,
Et tu boiras le reste promptement
Sur cet avis ne sois point hérétique;
Car je te fais un serment authentique
Que, si tu crains ce doux médicament,
Ton médecin, pour ton soulagement,
Fera l'essai de ce qu'il communique
qui demandait un rondeau à l'auteur. (*)
On n'en fait plus, ma chère Eléonore,
On ne fait plus de ces jolis rondeaux,
Dont la cadence, agréable et sonore,
Droit au refrain marchait à pas égaux.
Dans ce siècle, plus sage ou plus froid que les autres,
Il faudrait que nos cœurs fussent toujours émus:
Pour des yeux aussi vifs, aussi beaux que les vôtres
On n'en fait plus.
Les complimens sont le fard du poëte:
J'en ai fait mille; ils étaient superflus:
Mais dès l'instant où l'on vous les répète
On n'en fait plus.
DE LAURÉE.
(*) Ces vers ne sont que l'apparence d'un rondeau ; mais Is sont tournés avec grâce, et les refrains sont parfaitement ameués.
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