LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. Demain nous verrons les autres lettres, qui sont les consonnes. M. JOURDAIN. Est-ce qu'il y a des choses aussi curieuses qu'à celles-ci? LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. Sans doute. La consonne D, par exemple, se prononce en donnant du bout de la langue au-dessus des dents d'en haut, DA. M. JOURDAIN. DA, DA. Oui. Ah! les belles choses! les belles choses! LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. L'F, en appuyant les dents d'en-haut sur la levre de dessous, FA. M. JOURDAIN. FA, FA. C'est la vérité. Ah! mon pere et ma mere, que je vous veux de mal! LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. Et l'R, en portant le bout de la langue jusqu'àu haut du palais; de sorte qu'étant frôlée par l'air qui sort avec force, elle lui cede, et revient toujours au même endroit, faisant une maniere de tremblement, R, RA. M. JOURDAIN. R, R, RA; R, R, R, R, R, RA. Cela est vrai. Ah! l'habile homme que vous êtes! et que j'ai perdu de temps! R, R, R, RA. LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. Je vous expliquerai à fond toutes ces curiosités. M. JOURDAIN. Je vous en prie. Au reste, il faut que je vous fasse une confidence. Je suis amoureux d'une personne de grande qualité, et je souhaiterois que vous m'aidassiez à lui écrire quelque chose dans un petit billet que je veux laisser tomber à ses pieds. LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. Fort bien. M. JOURDAIN. Cela sera galant, oui. LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. Sans doute. Sont-ce des vers que vous lui voulez écrire ? M. JOURDAIN. Non, non, point de vers. LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. Vous ne voulez que de la prose. M. JOURDAIN. Non, je ne veux ni prose ni vers. LE MAITRE DE PHILOSOPHIE. Il faut bien que ce soit l'un ou l'autre. Pourquoi ? M. JOURDAIN. LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. Par la raison, monsieur, qu'il n'y a pour s'expri mer que la prose ou les vers. M. JOURDAIN. Il n'y a que la prose ou les vers? LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. Non, monsieur. Tout ce qui n'est point prose est vers; et tout ce qui n'est point vers est prose. M. JOURDAIN. Et comme l'on parle, qu'est-ce que c'est donc que cela? LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. De la prose. M. JOURDAIN. Quoi! quand je dis, Nicole, apportez-moi mes pantoufles, et me donnez mon bonnet de nuit, c'est. de la prose? LE MAITRE DE PHILOSOPHIE, Oui, monsieur. M. JOURDAIN. Par ma foi, il y a plus de quarante ans que je dis de la prose sans que j'en susse rien; et je vous suis le plus obligé du monde de ́m'avoir appris cela. Je voudrois donc lui mettre dans un billet, Belle marquise, vos beaux yeux me font mourir d'amour; mais je voudrois que cela fût mis d'une maniere galante, que cela fût tourné gentiment. LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. Mettre que les feux de ses yeux réduisent votre cœur en cendres; que vous souffrez nuit et jour pour elle les violences d'un... M. JOURDAIN. Non, non, non; je ne veux point tout cela. Je ne veux que ce que je vous ai dit: Belle marquise, vos beaux yeux me font mourir d'amour. LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. Il faut bien étendre un peu la chose. M. JOURDAIN. Non, vous dis-je ; je ne veux que ces seules paroles-là dans le billet, mais tournées à la mode, bien arrangées comme il faut. Je vous prie de me dire un peu, pour voir, les diverses manieres dont on les peut mettre. LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. On peut les mettre premièrement comme vous avez dit: Belle marquise, vos beaux yeux me font mourir d'amour. Ou bien: D'amour mourir me font, belle marquise, vos beaux yeux. Ou bien: Vos yeux beaux d'amour me font, belle marquise, mourir. Ou bien: Mourir vos beaux yeux, belle marquise, d'amour me font. Ou bien: Me font vos yeux beaux mourir, belle marquise, d'amour. M. JOURDAIN. Mais de toutes ces façons-là laquelle est la meilleure? LE MAITRE DE PHILOSOPHIE. Celle que vous avez dite: Belle marquise, vos beaux yeux me font mourir d'amour. M. JOURDAIN. Cependant je n'ai point étudié, et j'ai fait cela tout du premier coup. Je vous remercie de tout mon cœur, et je vous prie de venir demain de bonne heure. LE MAÎTRE DE PHILOSOPHIE. Je n'y manquerai pas. SCENE VII. QU'AIS. M. JOURDAIN, UN LAQUAIS. M. JOURDAIN, à son laquais. Comment! mon habit n'est pas encore arrivé? Ce maudit tailleur me fait bien attendre pour un jour où j'ai tant d'affaires. J'enrage. Que la fievre quartaine puisse serrer bien fort le bourreau de tailleur! Au diable le tailleur ! La peste étouffe le tailleur! Si je le tenois maintenant, ce tailleur détestable, ce chien de tailleur-là, ce traître de tailleur, je... SCENE VIII. M. JOURDAIN, UN MAITRE TAILLEUR; UN GARÇON TAILLEUR, portant l'habit de M. Jourdain; UN LAQUAIS. M. JOURDAIN. Ah! vous voilà! Je m'allois mettre en colere contre Je n'ai pas pu venir plutôt, et j'ai mis vingt garçons après votre habit. M. JOURDAIN. Vous m'avez envoyé des bas de soie si étroits, que j'ai eu toutes les peines du monde à les mettre; et il y a déja deux mailles de rompues. LE MAITRE TAILLEUR. Ils ne s'élargiront que trop. M. JOURDAIN. Oui, si je romps toujours des mailles. Vous m'avez aussi fait faire des souliers qui me blessent furieuse ment. LE MAÎTRE TAILLEUR. Point du tout, monsieur. M. JOURDAIN. Comment, point du tout! LE MAÎTRE TAILLEUR. Non, ils ne vous blessent point. M. JOURDAIN. Je vous dis qu'ils me blessent, moi. LE MAÎTRE TAILLEUR. Vous vous imaginez cela. M. JOURDAIN. Je me l'imagine parceque je le sens. Voyez la belle raison! LE MAÎTRE TAILLEUR. Tenez, voilà le plus bel habit de la cour, et le mieux assorti. C'est un chef-d'œuvre que d'avoir inventé un habit sérieux qui ne fût pas noir; et je le donne en six coups aux tailleurs les plus éclairés. M. JOURDAIN. Qu'est-ce que c'est que ceci? vous avez mis les fleurs en en-bas. LE MAÎTRE TAILLEUR. Vous ne m'avez pas dit que vous les vouliez en enhaut. |