Prêtent leur solitude aux troubles de mon cœur, Flore et les autres déités se retirent; et Vénus, avec sa suite, sort de sa machine. SCENE II. VÉNUS, descendue sur la terre; L'AMOUR, ÉGIALE, PHAENE, AMOURS. ÉGIALE. Nous ne savons, déesse, comment faire Notre zele veut parler. VÉNUS. Parlez: mais si vos soins aspirent à me plaire, Que pour dire que j'ai raison. C'étoit là, c'étoit là la plus sensible offense Si les dieux ont du pouvoir. PHAENE. Vous avez plus que nous de clartés, de sagesse, L VÉNUS. Et c'est là la raison de ce courroux extrême. Plus mon rang a d'éclat, plus l'affront est sanglant; Et, si je n'étois pas dans ce degré suprême, Le dépit de mon cœur seroit moins violent. Moi, les plus doux souhaits du ciel et de la terre, Ai vu de tant de vœux encenser mes autels, Le ridicule excès d'un fol entêtement Et, du haut des cieux, où je brille, Voilà comme l'on fait; c'est le style des hommes, PHAENE. Ils ne sauroient louer, dans le siecle où nous sommes, Qu'ils n'outragent les plus grands noms. Ah! VÉNUS. " que de ces trois mots la rigueur insolente Leur triomphante joie, au fort d'un tel outrage, Une simple mortelle a sur toi l'avantage. Je n'en puis plus souffrir les rigueurs sans égales; Mon fils, si j'eus jamais sur toi quelque crédit, Emploie, emploie ici l'effort de ta puissance Et fais à Psyché, par tes traits, Sentir les traits de ma vengeance. Pour rendre son cœur malheureux, Prends celui de tes traits le plus propre à me plaire, Le plus empoisonné de ceux Que tu lances dans ta colere. . Du plus bas, du plus vil, du plus affreux mortel, L'AMOUR. Dans le monde on n'entend que plaintes de l'Amour; Si pour servir votre colere... VÉNUS. Va, ne résiste point aux souhaits de ta mere; N'applique tes raisonnements Qu'à chercher les plus prompts moments De faire un sacrifice à ma gloire outragée. Pars, , pour toute réponse à mes empressements; Et ne me revois point que je ne sois vengée. (L'Amour s'envole.) FIN DU PROLOGUE, PSYCH É. ACTE PREMIER. Le théâtre représente le palais du roi SCENE I. AGLAURE, CYDIPPE. AGLAURE. Il est des maux, ma sœur, que le silence aigrit : Nous nous voyons sœurs d'infortune; Murmurer à plainte commune Ma sœur, soumet tout l'univers Qu'en ces lieux la fortune jette, N'en présente aucun à nos fers? Quoi! voir de toutes parts, pour lui rendre les armes, Les cœurs se précipiter, Et passer devant nos charmes Sans s'y vouloir arrêter! |