Que lui dictoient les plus jeunes professes,
L'illustre oiseau commençoit son récit ;
A chaque instant de nouvelles finesses,
Des charmes neufs varioient son débit.

Éloge unique et difficile à croire

Pour tout parleur qui dit publiquement,
Nul ne dormoit dans tout son auditoire:
Quel orateur en pourroit dire autant?
On l'écoutoit, on vantoit sa mémoire:
Lui cependant, stylé parfaitement,
Bien convaincu du néant de la gloire,
Se rengorgeoit toujours dévotement,
Et triomphoit toujours modestement.
Quand il avoit débité sa science,
Serrant le bec, et parlant en cadence,
Il s'inclinoit d'un air sanctifié,

Et laissoit là son monde édifié.

Il n'avoit dit que des phrases gentilles,
Que des douceurs, excepté quelques mots
De médisance, et tels propos de filles
Que par hasard il apprenoit aux grilles,
Ou

que nos sœurs traitoient dans leur enclos.
Ainsi vivoit dans ce nid délectable,

En maître, en saint, en sage véritable,
Pere Ver-Vert, cher à plus d'une Hébé,
Gras comme un moine, et non moins vénérable,
Beau comme un cœur, savant comme un abbé,
Toujours aimé, comme toujours aimable,

Civilisé, musqué, pincé, rangé;

Heureux enfin s'il n'eût pas voyagé.

Mais vint ce temps d'affligeante mémoire, Ce temps critique où s'éclipse sa gloire.

O crime! ô honte! ô cruel souvenir!

Fatal voyage! aux yeux de l'avenir
Que ne peut-on en dérober l'histoire!
Ah! qu'un grand nom est un bien dangereux!
Un sort caché fut toujours plus heureux.
Sur cet exemple on peut ici m'en croire;
Trop de talents, trop de succès flatteurs,
Traînent souvent la ruine des mœurs.

Ton nom, Ver-Vert, tes prouesses brillantes, Ne furent point bornés à ces climats;

La renommée annonça tes appas,
Et vint porter ta gloire jusqu'à Nantes.
Là, comme on sait, la Visitation
A son bercail de révérendes meres,
Qui, comme ailleurs, dans cette nation
A tout savoir ne sont pas les dernieres ;
Par quoi bientôt, apprenant des premieres
Ce qu'on disoit du perroquet vanté,
Desir leur vint d'en voir la vérité.
Desir de fille est un feu qui dévore,
Desir de nonne est cent fois pire encore.
Déja les cœurs s'envolent à Nevers ;
Voilà d'abord vingt têtes à l'envers

Pour un oiseau. L'on écrit tout à l'heure

En Nivernois à la supérieure,
Pour la prier que l'oiseau plein d'attraits
Soit pour un temps amené par la Loire;
que, conduit au rivage nantais,
Lui-même il puisse y jouir de sa gloire,
Et se prêter à de tendres souhaits.

Et

La lettre part. Quand viendra la réponse? Dans douze jours. Quel siecle jusque-là ! Lettre sur lettre, et nouvelle semonce: On ne dort plus; sœur Cécile en mourra. Or à Nevers arrive enfin l'épître. Grave sujet ; on tient le grand chapitre: Telle requête effarouche d'abord. Perdre Ver-Vert! ô ciel! plutôt la mort! Dans ces tombeaux, sous ces tours isolées, Que ferons-nous si ce cher oiseau sort? Ainsi parloient les plus jeunes voilées, Dont le cœur vif, et las de son loisir, S'ouvroit encore à l'innocent plaisir : Et, dans le vrai, c'étoit la moindre chose Que cette troupe, étroitement enclose, A qui d'ailleurs tout autre oiseau manquoit, Eût pour le moins un pauvre perroquet. L'avis pourtant des meres assistantes, De ce sénat antiques présidentes,

Dont le vieux cœur aimoit moins vivement, Fut d'envoyer le pupille charmant

Pour quinze jours; car, en têtes prudentes,

Elles craignoient qu'un refus obstiné

Ne les brouillât avec nos sœurs de Nantes. Ainsi jugea l'état embéguiné.

Après ce bill des myladys de l'ordre Dans la commune arrive grand désordre: Quel sacrifice! y peut-on consentir? Est-il donc vrai? dit la sœur Séraphine. Quoi! nous vivons, et Ver-Vert va partir! D'une autre part la mere sacristine Trois fois pâlit, soupire quatre fois, Pleure, frémit, se pâme, perd la voix. Tout est en deuil. Je ne sais quel présage D'un noir crayon leur trace ce voyage; Pendant la nuit des songes pleins d'horreur Du jour encor redoublent la terreur. Trop vains regrets! l'instant funeste arrive: Jà tout est prêt sur la fatale rive; Il faut enfin se résoudre aux adieux, Et commencer une absence cruelle: Jà chaque sœur gémit en tourterelle, Et plaint d'avance un veuvage ennuyeux. Que de baisers au sortir de ces lieux Reçut Ver-Vert! Quelles tendres alarmes! On se l'arrache, on le baigne de larmes; Plus il est prêt de quitter ce séjour, Plus on lui trouve et d'esprit et de charmes. Enfin pourtant il a passé le tour:

Du monastere avec lui fuit l'Amour.

Pars, va, mon fils, vole où l'honneur t'appelle;
Reviens charmant, reviens toujours fidele;
Que les zéphyrs te portent sur les flots,
Tandis qu'ici dans un triste repos
Je languirai, forcément exilée,

Sombre, inconnue, et jamais consolée:
Pars, cher Ver-Vert, et dans ton heureux cours
Sois pris par-tout pour l'aîné des Amours.
Tel fut l'adieu d'une nonnain poupine,
Qui, pour distraire et charmer sa langueur,
Entre deux draps avoit à la sourdine
Très souvent fait l'oraison dans Racine,
Et qui, sans doute, auroit de très grand cœur
Loin du couvent suivi l'oiseau parleur.

Mais c'en est fait, on embarque le drôle,
Jusqu'à présent vertueux, ingénu,
Jusqu'à présent modeste en sa parole:
Puisse son cœur, constamment défendu,
Au cloître un jour rapporter sa vertu!
Quoi qu'il en soit, déja la rame vole;
Du bruit des eaux les airs ont retenti;
Un bon vent souffle, on part, on est parti.