Mais, las, Seigneur! la vôtre eft immortelle. Je voudrais donc, pour votre fùreté, Qu'un cadenat de ftructure nouvelle, Fût le garant de fa fidélité:
A la vertu par la force affervie,
Lors vos plaisirs borneront fon envie:
Plus ne fera d'amant favorisé.
Et plût aux Dieux que quand j'étais en vie, D'un tel fecret je me fuffe avifé!
A ce difcours les damnés applaudirent, Et fur l'airain les Parques l'écrivirent. En un moment, feux, enclumes, fourneaux, Sont préparés aux gouffres infernaux. Tifiphoné, de ces lieux ferrurière,
Au cadenat met la main la première : Elle l'achève, & des mains de Pluton Proferpina reçut ce trifte don.
On m'a conté, qu'effayant fon ouvrage, Le cruel Dieu fut ému de pitié, Qu'avec tendreffe il dit à fa moitié,
Que je vous plains! Vous allez être fage. Or, ce fecret aux Enfers inventé, Chez les humains tôt après fut porté ;
Et depuis ce, dans Venife & dans Rome,
Il n'eft pédant, bourgeois, ni Gentilhomme, Qui pour garder l'honneur de fa maison
De cadenats n'ait fa provifion.
Là, tout jaloux, fans craindre qu'on le blâme, Tient fous la clef la vertu de fa femme.
Or votre époux dans Rome a fréquentés Chez les méchans on fe gâte fans peine ; Et le galant vit fort à la Romaine. Mais fon tréfor eft-il en fûreté ? A fes projets l'Amour fera funefte; Ce Dieu charmant fera notre vengeur; Car vous m'aimez; & quand on a le cœur De femme honnête, on a bientôt le refte.
AUX MANES
DE M. DE GENONVILLE, * CONSEILLER AU PARLEMENT,
AMI DE L'AUTEUR.
Oi, que le Ciel jaloux ravit dans fon Printems Toi, de qui je conferve un fouvenir fidelle, Vainqueur de la mort & du tems;
Toi dont la perte, après dix ans,
M'eft encor affreufe & nouvelle ;
Si tout n'eft pas détruit, fi fur les fombres bords Ce fouffle fi caché, cette faible étincelle,
Cet efprit, le moteur & l'efclave du corps,
Ce je ne fai quel fens qu'on nomme ame immortelle, Refte inconnu de nous, eft vivant chez les morts; S'il eft vrai que tu fois, & fi tu peux m'entendre, O! mon cher GENONVILLE, avec plaifir reçoi Ces vers & ces foupirs que je donne à ta cendre, Monument d'un amour immortel comme toi. Il te fouvient du tems où l'aimable Egerie, Dans les beaux jours de notre vie,
Ecoutait nos chaufons, partageait nos ardeurs. Nous nous aimions tous trois. La raifon, la folie, L'amour, l'enchantement des plus tendres erreurs, Tout réuniffait nos trois cœurs.
*Cette piéce eft de 1729. dix ans que Mr. de Genonville Il n'y avait pas tout-à-fait était mort.
Que nous étions heureux! Même cette indigence, Trifte compagne des beaux jours,
Ne put de notre joie empoifonner lè cours. Jeunes, gais, fatisfaits, fans foins, fans prévoyance, Aux douceurs du préfent bornant tous nos défirs, Quel befoin avions - nous d'une vaine abondance? Nous poffédions bien mieux, nous avions les plaifirs: Ces plaifirs, ces beaux jours coulés dans la molleffe Ces ris, enfans de l'allégreffe,
Sont paffés avec toi dans la nuit du trépas. Le Ciel, en récompenfe, accorde à ta maîtreffe Des grandeurs & de la richeffe,
Appuis de l'âge mûr, éclatant embarras, Faible foulagement quand on perd fa jeuneffe. La fortune eft chez elle où fut jadis l'amour. Les plaifirs ont leur tems, la fageffe a fon tour. L'amour s'eft envolé fur l'aile du bel âge; Mais jamais l'amitié ne fuit du cœur du fage. Nous chantons quelquefois & tes vers & les miens; De ton aimable efprit nous célébrons les charmes; Ton nom fe mêle encor à tous nos entretiens : Nous lifons tes écrits, nous les baignons de larmes. Loin de nous à jamais ces mortels endurcis, Indignes du beau nom, du facré nom d'amis, Ou toujours remplis d'eux, ou toujours hors d'eux-mêmes, Au monde, à l'inconftance ardens à fe livrer, Malheureux, dont le cœur ne fait pas comme on aime, Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer.
Ue vois-je ? quel objet! Quoi! ces lèvres charmantes, Quoi! ces yeux d'où partaient ces flammes éloquentes, Eprouvent du trépas les livides horreurs?
Mufes, Graces, Amours, dont elle fut l'image O mes Dieux & les fiens, fecourez votre ouvrage. Que vois-je ? C'en eft fait, je t'embraffe, & tu meurs. Tu meurs, on fait déja cette affreufe nouvelle : Tous les cœurs font émus de ma douleur mortelle. J'entens de tous côtés les beaux Arts éperdus, S'écrier, en pleurant; Melpomène n'est plus. Que direz-vous, race future,
Lorfque vous apprendrez la flétriffante injure, Qu'à ces Arts défolés font des hommes cruels? Ils privent de la fépulture
Celle qui dans la Grèce aurait eu des autels.
Quand elle était au monde, ils foupiraient pour elle;
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