Le dieu parle ; à sa voix puissante, Subalternes divinités, Les gnomes, frappés d'épouvante, Au sein de la terre tremblante Cet or, que leurs mains meurtrières Le travail eut sa récompense, Puisse un jour la main triomphante Et pacifique et bienfaisante Le spectacle que la victoire Vient d'offrir aux bords indiens! Tous les ans aux champs de Golgonde Le plus riche des potentats Rassembloit de tous les climats Les trésors que transporte l'onde; A M. DE BOULONGNE, CONTROLEUR-GÉNÉRAL. Ministre aimable, heureux génie, Que le bonheur de la patrie Le poids des discours arrangés; Moi qui, séparé des vivants, Je ne viens point d'un vain encens De gloire et d'applaudissements; Les travaux toujours renaissants, Et le joug où le ministère Vient attacher tous vos moments, Si je n'aimois trop ma patrie Loin des souplesses de l'usage, Et trouvant pour vous son hommage Un seul trait parmi les journaux |