Entraîné par sa 'destinée, Et ravi, je ne sais comment, Si ma main n'étoit pas trop lasse, Ce seroit bien ici la place Et sonna par-tout le tocsin; Comme quoi les mères notables, Vouloient, dans leur premier accès, Sans autre forme de procès, Brûler ces vers abominables, Comme erronés, comme exécrables, Jansénistes, impardonnables, Et notoirement imposteurs; Mais comme quoi des jeunes sœurs Les jeunes sœurs d'un œil content (N'en déplaise à sa charité) Car dès que Ver-Vert est cité Dans les archives du Parnasse, Dans un chapitre œcuménique L'oiseau défendeur paroîtra. La vieille mère Bibiane Contre lui doit plaider long-temps, Aux gens qui riment par métier. A MA MUSE. ENVOI A MADAME ***. Sur le sage emploi de la vie Une aimable philosophie A trop éclairé votre cœur Pour qu'il puisse me faire un crime De n'accorder point à la rime Aux sons négligés de ma lyre Et que, d'un chant trop concerté Fuyant l'ennuyeuse beauté, Loin de faire un travail d'écrire, De l'honneur de me faire lire, On ne doit écrire qu'en maître ; Aussi n'est-ce point sous ce nom, Ici sur le ton des préfaces, VOLAGE Muse, aimable enchanteresse, Qui, m'égarant dans de douces erreurs, Viens tour-à-tour parsemer ma jeunesse De jeux, d'ennuis, d'épines, et de fleurs; |