DE PARIS ET DE VERSAILLES.
Epitre à Madame DENNIS, niéce de l'auteur.
VIvons pour nous, ma chère Rofalie;
Que l'amitié, que le fang qui nous lie
Nous tienne lieu du refte des humains;
Ils font fi fots, fi dangereux, fi vains!
Ce tourbillon, qu'on appelle le monde,
Eft fi frivole, en tant d'erreurs abonde,
Qu'il n'eft permis d'en aimer le fracas
Qu'à l'étourdi qui ne le connait pas.
Après diné, l'indolente Glycère
Sort pour fortir, fans avoir rien à faire;
On a conduit fon infipidité
Au fond d'un char, où montant de côté,
Son corps preffé gémit fous les barrières
D'un lourd panier qui flotte aux deux portières;
Chez fon amie au grand trot elle va,
Monte avec joie, & s'en repent déja,
L'embraffe, & bâille; & puis lui dit, Madame,
J'apporte ici tout l'ennui de mon ame;
Joignez un peu votre inutilité
A ce fardeau de mon oifiveté.
Si ce ne font fes paroles expreffes,
C'en eft le fens. Quelques feintes careffes,
Quelques propos fur le jeu, fur le tems,
Sur un fermon, fur le prix des rubans,
Ont épuifé leurs ames excédées;
Elles chantaient déja faute d'idées.
Dans le néant leur cœur eft abforbé;
Quand dans la chambre entre monfieur-l'abbé,
Fade plaifant, galant, efcroc, & prêtre,
Et du logis pour quelques mois le maître.
Vient à la piste un fat en manteau noir,
Qui fe rengorge & se lorgne au miroir.
Nos deux pédans font tous deux fûrs de plaire.
Un officier arrive & les fait taire,
Prend la parole, & conte longuement
Ce qu'à Plaifance (a) eût fait fon régiment,
par malheur on n'eût pas fait retraite.
Il vous le mène au col de la Boquette,
A Nice, au Var, à Digne il le conduit:
Nul ne l'écoute, & le cruel pourfuit.
Arrive Ifis, dévote au maintien triste,
A l'air fournois. Un petit janfénifte,
Tout plein d'orgueil & de Saint Augustin,
Entre avec elle en lui ferrant la main.
D'autres oifeaux de différent plumage,
Divers de goût, d'inftinct & de ramage,
En fautillant font entendre à la fois
Le gazouillis de leurs confufes voix :
Et dans les cris de la folle cohue
(a) Il paraît que cette petite piéce fut faite immédiatement après la guerre de 1741, guerre funefte entreprise
pour dépouiller l'héritière de la maifon d'Autriche de la fucceffion paternelle.
La médifance eft à peine entendue.
Ce chamaillis de cent propos croifés
Reffemble aux vents l'un à l'autre oppofés,
Un profond calme, un ftupide filence,
Succède au bruit de leur impertinence:
Chacun redoute un honnête entretien ;
On veut penfer, & l'on ne penfe à rien.
O roi David (b), o teffource affurée,
Vien ranimer leur langueur défœuvrée.
Grand roi David, c'est toi dont les fizains
Fixent l'efprit & le goût des humains;
Sur un tapis dès qu'on te voit paraître,
Noble, bourgeois, clerc, prélat, petit-maître,
Femmes furtout, chacun met fon espoir
Dans tes cartons, peints de rouge & de noir
Leur ame vuide est du moins amusée
Par l'avarice en plaifir déguifée.
Dé ces exploits le beau monde occupé
Quitte à la fin le jeu pour le foupé ;
Chaque convive en liberté déploie
A fon voifin fon infipide joie.
L'homme machine, efprit qui tient du corps,
En bien mangeant remonte fes refforts;
Avec le fang l'ame fe renouvelle,
Et l'eftomac gouverne la cervelle.
Ciel! quels propos! ce pédant du palais
Blâme la guerre, & fe plaint de la paix.
Ce vieux Créfus, en fablant du Champagne,
Gémit des maux que souffre la campagne;
(b) Tous les jeux de cartes font à l'enseigne du roi David. Poefies. Tom. I.
Et coufu d'or, dans le luxe plongé,
Plaint le pays de tailles furchargé.
Monfieur l'abbé vous entame une histoire, i
Qu'il ne croit point, & qu'il veut faire croire;
On l'interromt par un propos du jour,
Qu'un autre conte interromt à fon tour.
De froids bons mots, des équivoques fades,
Des quolibets & des turlupinades',
Un rire faux, que l'on prend pour gaîté,..
Font le brillant de la fociété.tv. f
Que nous ufons de ce tems qui s'envole; C'eft donc ainfi que nous perdons des jours, Longs pour les fots, pour qui pense si courts. I
Mais que ferai-je ? Où fuir loin de moi-même ? Il faut du monde; on le condamne, on l'aime: On ne peut vivre avec lui ni fans lui;
Notre ennemi le plus grand, d'est l'ennui. !
Tel qui chez foi fe plaint d'un fort tranquille,
Vole à la cour, dégoûté de la ville.
Si dans Paris chacun parle au hazard,
Dans cette cour on fe tait avec art ; :
Et de la joie, our faulle ou paffagère,
On n'a pas même une image légère.
Heureux qui peut de fon maître approcher! [
Il n'a plus rien déformais à chercher...
Mais Jupiter au fond de l'empirée
Cache aux humains fa préfence adorée : 50
Il n'est permis qu'à quelques demi-Dieux-7)
D'entrer le foir aux cabinets des cieux.
Faut-il aller, confondu dans la preffe,
Prier les Dieux de la feconde efpèce,
Qui des mortels font le mal ou le bien?
Comment aimer des gens qui n'aiment rien,
Et qui portés fur ces rapides fphères,
Que la fortune agite en fens contraires,
L'efprit troublé de ce grand mouvement,
N'ont pas le tems d'avoir un fentiment?
A leur lever, preffez-vous pour attendre,
Pour leur parler fans vous en faire entendre,
Pour obtenir, après trois ans d'oubli,
Dans l'antichambre un refus très poli.
Non, dites-vous, la cour, ni le beau mondé, Ne font point faits pour celui qui les fronde. Fui pour jamais ces puiffans dangereux; Fui les plaifirs, qui font trompeurs comme eux. Bon citoyen, travaille pour la France, Et du public atten ta récompenfe. Qui? le public! ce phantôme inconftant, Monftre à cent voix, Cerbère dévorant, Qui flatte & mord, qui dreffe par fottife Une ftatue, & par dégoût la brife? Tyran jaloux de quiconque le fert, Il profana la cendre de Colbert; Et prodiguant l'infolence & l'injure, Il a flétri la candeùr la plus pure. Il jugé, il foue, il condamne au hazard Toute vertu, tout mérite & tout art. C'est lui qu'on vit de critiques avide, Deshonorer le chef-d'œuvre d'Armide,
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