Il étoit là maintes filles savantes Qui mot pour mot portoient dans leurs cerveaux Instruit, formé par leurs leçons fréquentes, De leur ton même adroit imitateur, Les saints soupirs, les notes languissantes, Trop resserré dans les bornes d'un cloître, Que lui dictoient les plus jeunes professes, Éloge unique et difficile à croire Et laissoit là son monde édifié. Pere Ver-Vert, cher à plus d'une Hébé, Gras comme un moine, et non moins vénérable, Beau comme un cœur, savant comme un abbé, Toujours aimé, comme toujours aimable, Civilisé, musqué, pincé, rangé; Heureux enfin s'il n'eût pas voyagé. Mais vint ce temps d'affligeante mémoire, Ce temps critique où s'éclipse sa gloire. O crime! ô honte! ô cruel souvenir! Fatal voyage! aux yeux de l'avenir Ton nom, Ver-Vert, tes prouesses brillantes, Ne furent point bornés à ces climats; La renommée annonça tes appas, |