Le dépit de mon coeur seroit moins violent. Moi, les plus doux souhaits du ciel et de la terre, Ai vu de tant de vœux encenser mes autels, Le ridicule excès d'un fol entêtement Et, du haut des cieux, où je brille, Voilà comme l'on fait ; c'est le style des hommes, PHAENE. Ils ne sauroient louer, dans le siecle où nous sommes, VÉNUS. Ah! que de ces trois mots la rigueur insolente Et console leurs cœurs de la gloire éclatante Leur triomphante joie, au fort d'un tel outrage. Une simple mortelle a sur toi l'avantage, Je n'en puis plus souffrir les rigueurs sans égales; Mon fils, si j'eus jamais sur toi quelque crédit, Emploie, emploie ici l'effort de ta puissance Et fais à Psyché, pár tes traits, Sentir les traits de ma vengeance. Pour rendre son cœur malheureux, Prends celui de tes traits le plus propre à me plaire, Le plus empoisonné de ceux Que tu lances dans ta colere: Du plus bas, du plus vit, du plus affreux mortel, L'AMOUR. Dans le monde on n'entend que plaintes de l'Amour; Si pour servir votre colere... VÉNUS. Va, ne résiste point aux souhaits de ta mere ; N'applique tes raisonnements Qu'à chercher les plus prompts moments De faire un sacrifice à ma gloire outragée. (L'Amour s'envole.) FIN DU PROLOGUE. ACTE PREMIER. SCENE I. AGLAURE, CYDIPPE. AGLAURE. 1. est des maux, ma sœur, que le silence aigrit : Laissons, laissons parler mon chagrin et le vôtre; Et de nos cœurs l'un à l'autre Exhalons le cuisant dépit. Nous nous voyons sœurs d'infortune; Des cruautés de notre sort. Ma sœur, soumet tout l'univers Qu'en ces lieux la fortune jette, Quoi! voir de toutes parts, pour lui rendre les armes, Et passer devant nos charmes Sans s'y vouloir arrêter! Quel sort ont nos yeux en partage, Fait triompher d'autres yeux? Est-il pour nous, ma sœur, de plus rude disgrace CYDIPPE. Ah! ma sœur, c'est une aventure Et tous les maux de la nature AGLAURE. Pour moi, j'en suis souvent jusqu'à verser des larmes. Tout plaisir, tout repos, par-là m'est arraché; Contre un pareil malheur ma constance est sans armes. Toujours à ce chagrin mon esprit attaché Me tient devant les yeux la honte de nos charmes, La nuit, il m'en repasse une idée éternelle Rien ne me peut chasser cette image cruelle ; Quelque songe la rappelle CYDIPPE. Ma sœur, voilà mon martyre. Tout ce qui se passe en moi. AGLAURE. Mais encor, raisonnons un peu sur cette affaire. |