Lorgnant des fots, & trichant au piquet.
Blondins y font, beaucoup plus femmes qu'elles,
Profondément remplis de bagatelles,

D'un air hautain, d'une bruyante voix,
Chantant, danfant, minaudant à la fois.
Si par hazard quelque personne honnête,
1'un fens plus droit, & d'un goût plus heureux,
Des bons écrits ayant meublé fa tête,
Leur fait l'affront de penfer à leurs yeux;
Tout auffi-tôt leur brillante cohue,
D'étonnement & de colére émue,

Bruyant effain de frélons envieux,

Pique & pourfuit cette Abeille charmante,

Qui leur apporte, hélas! trop imprudente,

Ce miel fi pur & fi peu fait pour eux.

Quant aux Héros, aux Princes, aux Miniftres,

Sujets ufés de nos difcours finiftres,

Qu'on m'en nomme un dans Rome & dans Paris,
Depuis Cefar jufqu'au jeune LOUIS,

De Richelieu, jufqu'à l'ami d'Auguste,
Dont un Pafquin n'ait barbouillé le buste.
Ce grand Colbert, dont les soins vigilans
Nous avoient plus enrichis en dix ans,
Que les Mignons, les Catins & les Prêtres
N'ont en mille ans appauvri nos Ancêtres;
Cet homme unique, & l'auteur de l'appui
D'une grandeur, où nous n'ofions prétendre,
Vit tout l'Etat murmurer contre lui;
Et le Français ofa troubler * la cendre

Le peuple voulut déterrer M. Colbert à S. Euftache.

Du bienfaicteur qu'il révére aujourd'hui.

Lorsque LOUIS, qui d'un esprit fi ferme,

Brava la mort comme fes ennemis,

De fa grandeur ayant fubi le terme,

Vers fa Chapelle alloit à faint Denis ;
J'ai vû fon peuple, aux nouveautés en proie
Yvre de vin, de folie & de joie, *
De cent couplets égayant le convoi,
Jufqu'au tombeau maudire encor fon Roi.

Vous avez tous connu, comme je pense,
Ce bon Régent, qui gâta tout en France;
Il étoit né pour la fociété,

Pour les beaux Arts & pour la volupté.

Grand, mais facile, ingénieux, affable,
Peu fcrupuleux, mais de crime incapable;
Et cependant, ô menfonge! ô noirceur !
Nous avons vû la Ville & les Provinces,
Au plus aimable, au plus clément des Princes,
Donner les noms... Quelle abfurde fureur !
Chacun les lit, ces Archives d'horreur,
Ċes Vers impurs, appellés Philippiques,
De l'impofture éternelles Chroniques!
Et nul Français n'eft affez généreux
Pour s'élever, pour dépofer contr'eux.

*

Que le menfonge un instant vous outrage,
Tout eft en feu foudain pour l'appuyer.
La vérité perce enfin le nuage,

Tout eft de glace à vous justifier.

* Libelle diffamatoire en Vers, contre Monfieur le Duc d'Orléans, Régent du Royaume.

Mais voulez-vous, après ce grand exemple,
Baifler les yeux fur de moindres objets?
Des Souverains defcendons aux fujets.
Des beaux efprits ouvrons ici le temple,
Temple autrefois l'objet de mes fouhaits,
Que de fi loin Monfieur Burdus contemple,
Et que Damis ne vifita jamais.
Entrons d'abord on voit la Jaloufie,
Du Dieu des Vers la fille & l'ennemie,
Qui fous les traits de l'émulation,
Souffle l'orgueil, & porte fa furie
Chez tous ces fous Courtifans d'Apollon.
Voyez leur troupe inquiéte, affamée,
Se déchirant, pour un peu de fumée,
Et l'un fur l'autre épanchant plus de fiel,
Que l'implacable & mordam Janféniste
N'en a lancé fur le fin Molinifte;
Ou que Doucin, cet adroit Cafuiste,
N'en a versé deffus Pafquier Quefnel.

Ce vieux rimeur, couvert d'ignominies,
Organe impur de tant de calomnies,
Cet ennemi du public outragé,
Puni fans ceffe, & jamais corrigé,
Ce vil Rufus, * que jadis votre pere
A par pitié tiré de la mifére,
Et qui bientôt, ferpent envénimé,
Piqua le fein qui l'avoit ranimé ;

Lui, qui mêlant la rage à l'imprudence,
Devant Thémis accusa l'Innocence;

L'affreux Rufus, loin de cacher en paix
Des jours tiffus de honte & de forfaits,
Vient rallumer, aux marais de Bruxelles,
D'un feu mourant les pâles étincelles,
Et contre moi croit rejetter l'affront
De l'infamie écrite fur fon front.

Et

que feront tous les traits fatiriques, Que d'un bras faible il décoche aujourd'hui, Et ces amas de larcins Marotiques, Moitié Français & moitié Germaniques, Pétrie d'erreurs, & de haine & d'ennui ? Quel eft le but, l'effet, la récompense De ces Recueils d'impure médisance ? Le malheureux, délaiffé des humains, Meurt des poisons qu'ont préparé fes mains. Ne craignons rien de qui cherche à médire. En vain Boileau, dans fes févérités, Á de Quinault dénigré les beautés. L'heureux Quinault, vainqueur de la fatyre, Rit de fa haine & marche à fes côtés. Moi même enfin, qu'une Cabale inique Voulut noircir de fon fouffle cauftique, Je fçais jouir, en dépit des cagots, De quelque gloire, & même du repos. De tout ceci que faudra-t-il conclure? O vous, Français, nés tous pour la cenfure, Doux & polis, mais malins & jaloux, Peuple indifcret, faut-il donc voir chez vous Tant d'agrémens & fi peu d'indulgence? Belle Emilie, ornement de la France,

A

Vous connaiffez ce dangereux pays;
Nous y vivons parmi nos ennemis ;
Au milieu d'eux brillez en afsurance,
A tous vos goûts prêtez-vous prudemment
A vos vertus livrez-vous hautement,
Vous forcerez la cenfure au filence.

EP IT RE

EN VERS

A MADAME DE ***;

Connue fous le nom de Vous & Tu.

PHILIS

qu'eft devenu ce tems,

Où dans un fiacre promenée,
Sans laquais, fans ajustemens,
De tes graces feules ornée,
Contente d'un mauvais foupé,
Que tu changeois en ambrofie,
Tu te livrois dans ta folie,
A l'Amant heureux & trompé,
Qui t'avoit confacré fa vie.
Le Ciel ne te donnoit alors,

Pour tout rang & pour tous tréfors