Il ne faut point s'en faire accroire, J'eus l'air de vouloir m'afficher Aux murs du Temple de Mémoire ; Aux fots vous fçûtes vous cacher; Je parus trop chercher la gloire, Et la gloire vint vous chercher. Qu'un chêne, l'honneur d'un bocage, Domine fur mille arbriffeaux, On refpecte fes verds rameaux, Et l'on danfe fous fon ombrage; Mais que du tapis d'un gazon Quelque brin d'herbe ou de fougére S'éléve un peu fur l'horizon, On l'en arrache avec colére. Je plains le fort de tout Auteur, Que les autres ne plaignent guéres ; Si dans fes travaux littéraires 11 yeut goûter quelque douceur, Que des beaux efprits ferviteur, Il évite fes chers Confréres. Montagne, cet Auteur charmant, Tour-à-tour profond & frivole, Dans fon château paisiblement, Loin de tout frondeur malévole, Doutoit de tout impunément, Et fe moquoit très-librement Des bavards fourés de l'Ecole ; Mais quand fon éléve Charon, Plus retenu, plus méthodique, De fageffe donna leçon, Tome 11L. I Font votre gloire ou votre chûte; C'est un petit coup d'aiguillon Qui vous force encor à mieux faire; Virgile avoit fon Mævius, Hercule avoit fon Euriftée. Que m'importent de vains discours, 1 |